O dia C

Até há bem poucos momentos estive a atirar bolas a uma tabela de basquete no mais suburbano dos cenários que Grândola pode oferecer: prédios descoloridos até ao 4º andar de um lado e vivendas sombrias do outro. Conheço mesmo algumas pessoas que moram de ambos os lados, o que sempre dá um colorido especial à coisa.
Já no Liceu o fazia.
Cheguei mesmo a faltar a aulas para lançar, sozinho, bolas a uma tabela, criteriosamente colocada a 2,34 metros do chão, o que nunca me permitiu sonhar com afundanços. Enquanto o fazia, perante os olhares indiscretos dos contínuos, que aproveitavam todas as pequenas pausas dos intervalos para porem em ordem os seus cigarros, o mundo era meu e aquela bola era reflexo dos meus pensamentos.
Embora seja canhoto quase por excelência, a mão esquerda sempre condicionou os meus lançamentos e ela era frustração, alvo de repetições intermináveis que insistia em treinar de maneira a esconder os meus defeitos. Hum, engraçada metáfora para a vida.
Mas enquanto hoje lançava bolas contra a tabela, eu era o melhor do mundo. Embora acertasse apenas cerca de 50% dos lançamentos, cada um que fazia era o melhor de todo o sempre, pois eu apenas pensava: amanhã vou-me casar.
É verdade, amanhã vou-me casar.
Não parei de repetir isso de mim para mim naqueles quarenta minutos em que suei, corri, imaginei jogadas que nunca conseguiria fazer num jogo a sério. Mas nada disso importava, pois amanhã vou-me casar.
Acredito que o Schweinsteigger (estará bem escrito? não quero nem saber) acredite que é o melhor do mundo depois de ter marcado um golo e feito duas assistências contra Portugal no Euro2008, mas isso em nada poderá ser comparado com o facto de amanhã me ir casar. (e a bola que batia na tabela repetia isso uma e outra vez)
Nas próximas duas semanas irei estar ausente dos blogues e da vida para me preparar para a voltar a encarar de anilha no dedo.
A todos os leitores do Desportugal, aqui fica o meu grande bem haja.

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